Обвинявам, Мадрид под бомбите; ХЕРАЛДО ДЕ МАДРИД
Това, което следва, не е заявка. Това е акт на съдебен служител. Инвентаризирам руините, броя мъртвите, претеглям пролятата кръв.
Виждал съм всички образи на мъченическия Мадрид, които ще се опитам да изложа пред вас, макар че в повечето случаи това се противопоставя на описанието.
Не се занимавам с пропагандната литература или подсладените доклади на външните министерства, не се подчинявам на лозунгите на никоя партия или на църквите. Можете ли да ми повярвате.
Моля ви да ми повярвате. Това е моето свидетелство. Вие сами ще прецените.
Първата истинска бомбардировка на Мадрид се състоя на 4 ноември, когато започна истинската обсада на столицата. Методическото избиване на цивилното население обаче е предприето едва на 16 ноември.
В предишните дни бяха убити много жени и деца, главно близо до летището Куатро Каминос (Ветрове?). Те бяха факти на войната. Сляпата артилерия трябваше да помилва невинните и да убие въоръжените мъже. Затова никой не мисли да протестира или да се възмути, ако черупка, намираща се на километър от линията на огън, смаже възрастен козевъд. Това се нарича война ...
Но през шестнадесетата нощ обаче се случи нещо съвсем различно ...
Тъмнината, която обгражда Мадрид, е толкова гъста, че би могла да се реже с нож. Небето не се вижда, но от небето ние се виждаме.
Шепот, жужене, рев ... С впечатляващо крещендо се появяват бунтовническите самолети. На тъмно правителствените бойци не могат да ги преследват.
Безсилни, чуваме над себе си онази дълбока музикална вибрация, известяваща смъртта.
Първо заглушени детонации, след това сърцераздирателни ...
Очила, които тихо стенат. Прозорци, които се отварят с непобедима сила.
И всички онези шумове, които скоро ще станат познати: потъпкване на онези, които бягат; сирените на линейките, които транспортират ранените; риданията на жените, които до нас крият глави в носни кърпички; суматохата на мъжете, които ходят, тропайки с пети, за да се убедят, че не се страхуват ...
И преди всичко, над всичко друго, звукът на сърцето бие все по-бързо и по-бързо ...
Първите бомби унищожават провинциалната болница и болницата Сан Карлос.
Възрастни хора, които все още могат да се оправят сами, се втурват от спалните, прегазват се по стълбите, сгушват се дълбоко в мазетата, яростно се борят за "най-добрите места" с цялата си неуспешна сила.
Инвалидът, болният, пада на земята и се крие под леглата. На следващата сутрин персоналът ще намери петима или шестима, които са полудели и трябва да бъдат изтръгнати от тези смешни приюти със сила.
В целия квартал между Плаза де лас Кортес, гара Аточа и Кал дел Леон бомбите продължават да валят.
На улица Сан Агустин изгаря къща, че снаряд се е отворил отгоре надолу, както делът на плуга отваря земята и разпространява огъня към къщата отсреща.
Дали целта ще бъде хотел „Палас“, където лежат хиляди ранени? Не знам. Четири попадения обаче го рамкират методично. Силата на експлозиите унищожава дебелите сантиметри кристали. Както в болницата Сан Карлос, мъжете се изхвърлят от леглата си и се опитват да избягат; превръзките се свалят, раните се отварят отново ...
Запалителна бомба пада върху покрива на френското посолство, на улица Вилалар. Те пристигат навреме, за да го потушат, но околните сгради изгарят като факли. В пет сутринта улицата все още гори.
През нощта цари ужасно объркване, озарено със смъртоносни отблясъци: човек се спъва върху носилките, сблъсква се с ранените, които при светлината на пламъците наблюдават как кръвта им тече по асфалта.
На ъгъла на Алкала и Гран Виа една ръка ме хваща за крака. Отървавам се по същото време, когато запалвам кибритена клечка, навеждам се над съществото, което е било доведено до тази спасителна линия. Тя е млада жена с нос, който вече е остър от близостта на смъртта. Не знам къде е ранена, но халата й е червена от кръв. Той мърмори:
„Вижте, вижте какво са направили ...“ И ръката му очертава неясен жест. Още един мач. „Вижте, вижте“, повтаря гласът.
Безкръвната ръка продължава да сочи към нещо. Отначало ми се струва, че това, което се разпространява по тротоара, е локва кръв.
Навеждам се отново и под някакви парчета стъкло виждам малко момче, смачкано.
Бялата ръка сочи към небето, приемайки го за свидетел и пада отново.
Още един мач. Моят колега Флаш от Journal, който ме настигна, се навежда над пострадалата жена като мен.
„Тя е мъртва“, казва той.
Вярно е. Последният дъх и спазъм на агония отвориха халата. Ужасна рана, би могло да се каже, че направена с ножа на садист, е разкъсала тялото й от лявата гърда до десния бедро.