Кратки истории за смъртта Nuria Barnes Passerby
Представяме тези кратки истории, които обединяват срещи със смъртта, мълчалив герой, чието присъствие генерира пробуждане в главните герои.
Изкуство: @SaintKonde. Минувач.
Разговор със смъртта
Седнах да говоря до смърт, погледнах я странично и с лице към нея, с въздишки, със страх, й напомних за нейните грешки.
–Вие, които са студени, които отнемат топлината на ласките на тези, които винаги остават влюбени, защо грешите? Защо ръката ви разкъсва живота, който е трябвало да остане?
Сега тя е тази, която ме гледа странично, не се срамува, но се задавя.
Косата му блести и в нея размишлявам, усмихвам се на определената си несигурна съдба, почти ми се подигравам.
- Искаш ли да ме вземеш? - Той щракна. Бих искал да живея, аз съм човек, но вие вече не ме наранявате и не ме съжалявате, тъй като живея, имам пълни дисаги, обичам душата и устата ми разлива целувки.
Погалям острието му до ръба, за да поникне червеният елемент.
-Ще видиш? Не си довършил работата си, тя все още пониква. Ти взе любов от мен, кажи повече; ласки, измислих нови; изглежда, наслаждавах се на тези, които държах на пръсти; усмихва се, отново им се смях, за мен и за тях.
Отразявам се и се гледам в нейното огледало, дни на смърт и възкресение за онези късметлии с дарбата да продължат да вярват, не мога, а тя ме гледа и аз я гледам, гледаме се подозрително, тя знае, че ще ме има. Знам, че не съм само тяло.
Изповядвам те
Вчера мрачният жътвар ми дойде на гости, искаше моята самота да ме хвърли в лицето, старият хитрец има много начини за игра, но тя беше победена.
-Не виждам никого.
Погледнах я саркастично.
"Сляп си, плешив си, не можеш ли да го видиш?" Забравих, ти не обичаш, но ще ти го обясня.
Не го виждате, но аз го виждам, той не спи в мен, но усещам дъха му зад себе си, прегръдката му на кръста ми, краката му на моите, шепота на думите му, той има очи, които горят и погледите ми изгарят, в устата му губя себе си и това, което заплашват краката ми; В ръцете му слизам към вашия ад, който витае от небето призори, в пръстите му съм платно, в неговия фалос - неопитомена Богиня; в детската й усмивка, в грешната й дама, в нощта на желанието й, в нейното дневно изречение с оковани букви; в страха си от изоставяне, в робското си благочестие, в новия си кожен костюм, в потта на любовницата си, в стъпките си тя вървеше, в следобеда си плодовете, които подслаждат горчивия й език, в любовта й, любимата, тази, която се промени нейното име, това, което не заема стаята му, това, което го е татуирало, това, което поглъща жаждата му, това, което се връзва в ръцете си между леглото и моето легло, това, което гледа към пъпа си, този, който го разлива и удовлетворява, този, който Той пие от раната му, този, който му дава кожата, този, който краде време на ден, за да го дебне с грация, този, който изповядва без вяра, този, който му се моли на слабост, която се плъзга между чаршафите му, тази, която се събужда до него, безупречно върху леглото ми.